Nici
laptele nu mai are gustul trifoiului
nici
busuiocul gustul miresii
nici
grădina din ce în ce mai singură
deznădăjduită clătinare
când
iarba abia își ține firul,
adăpostind
mâinile de odinioară
pe
jumătate cumpănă a blândeții,
până
acolo unde iluzia unui zâmbet
în
nemișcare înalță chipuri la întâmplare
răstălmăcind,
vrând-nevrând,
clocotire
grea
toamna
tot
gând întunecat
tot
soare prăbușit
tot
cântec zbucnit dinăuntru,
fără veste să mai vie și fără foame
cuvinte
acoperite sub glie
în lungul nopții
tăceri
tot așa în strigătul cocoșilor
tot așa în strigătul cocoșilor
peste
ziua de-un deget
alt
rând de straie
alt
dor de dor înflorit