Fiecare ciulin, o tăcere –
tăcerea care nu tace.
Respiră în ecoul pașilor,
în fiecare gest lăsat
să fie
destulă tăcere pentru a-i regăsi,
îndepărtați de restul lumii,
tăcerea
și s-o păstreze
până când cineva
își amintește să întrebe.
Ea șoptește printre file,
în lumina ascunsă
a unei ferestre deschise
spre ceea ce nu mai poate fi atins,
în ani, luni, zile –
și totuși atât de aproape
încât uneori
o atingem cu tâmpla.
8 aug. 2026